Сидели вчера с Ровеной в кафе (нашем любимом). Никого не трогали. "Отходили" от офигительно проблемной рабочей недели. И наверное, вид у нас был задолбанный до крайности. Потому что в тот самый момент, когда мы уж совсем пришли к заключению, что все мужики сволочи и жизнь не удалась, появился ОН. С двумя бокалами красного вина "от заведения" и фразой "что-то вы сегодня очень скромно сидите". Мы выпали в осадок, естественно. Остаток вечера прошел под девизом "Что ж ты, сволочь, такая женатая?!" В обЧем, мы написали ему стихи. Прям там, в кафе. (Точнее, написала я, а Ровена подкинула парочку интересных образов и морально поддержала.) Стихи мы ему отдали. Покраснел. Но уже даже не стремался. Привык, наверное. А стихи, собственно, вот они:

____________________________

Милый мальчик, зачем же ты с нами вот так-то?

Это стало болезнью, какая-то грустная сказка.

Снова сердце стучит и сбивается с нужного такта,

Словно листьев осенних последняя, горькая ласка.

Скоро серый сентябрь залепит туманами окна,

Огонек сигареты в дрожащих руках - наказанье.

Будет дождь. Застучит в ослепленные стекла.

Начинаем игру. Наших нервов и чувств состязанье.

Просто так, что-то вроде лекарства от скуки,

Без надежды на выигрыш, без ожиданья удачи.

Ничего не желать, кроме мига, что встретятся руки,

Это глупо, конечно, но только не можем иначе.

Ну зачем же придумалась грустная, добрая сказка?

Замерла на последней странице прочитанной книжки,

Словно листьев осенних нежданная, горькая ласка,

Как родные глаза незнакомого, в общем, мальчишки.