«Как ты? Всё в порядке?» - вопросы рикошетят и с шелестом ссыпаются куда-то в пустоту. Стена. Параллельность. Я кричу тебе из другого мира, мой талантливый и красивый мальчик. Кричу, путаясь в обертонах и интонациях. А впрочем, какая разница?

Всё равно не услышишь ни слова.

Вот такая я идиотка, что грежу порой твоими глазами, поворотом головы и улыбкой. Заболела. Простуда. Пройдёт. Прости. За то, что желаю невозможного. За то, что злюсь на тебя и на себя и ничего не могу поделать с этим. За то, что не отпускаю, хоть и надо бы. За прошлое, в котором нет тебя. За настоящее, в котором нет тебя. И за будущее, в котором нет тебя. За то, что ты такой, какой есть мне на беду. За то, что всегда выбираю не тех. За то, что не совпадаем. За то, что я тебя люб...

Прости...

А впрочем, какая разница?

Всё равно не услышишь ни слова.