На 5 августа назначен официальный отъезд нашей сборной в Афины. Удачи Вам, ребята!

Как известно, для наших спортсменов были разработаны специальные спортивные костюмы (спонсорская помощь к Олимпиаде), в которых бедные атлеты обязаны "и в пир и в мир" являться, ибо в контракте это у них у всех прописано. Но над пунктом контракта Саши Попова я долго ржала. Краткое содержание такое: махать зрителям ручкой он должен только в спортивной куртке фирмы "такой-то" (не будем рекламировать какой, ибо не проплачено), а вот плавать может в СВОИХ СОБСТВЕННЫХ ПЛАВКАХ. Хоть на том спасибо! )))))))))))

В комментах родное водоплавающее создание, в миру известное как Ian.

Иосиф Бродский



ДИАЛОГ



«Там он лежит, на склоне.

Ветер повсюду снует.

В каждой дубовой кроне

Сотня ворон поет».

«Где он лежит, не слышу.

Листва шуршит на ветру.

Что ты сказал про крышу,

Слов я не разберу».

«В кронах, сказал я, в кронах

Темные птицы кричат.

Слетают с небесных тронов

Сотни его внучат».

«Но разве он был вороной:

Ветер смеется во тьму.

Что ты сказал о коронах,

Слов твоих не пойму».

«Прятал свои усилья

Он в темноте ночной.

Всё, что он сделал: крылья

Птице черной одной».

«Ветер мешает мне, ветер.

Уйми его, Боже, уйми.

Что же он сделал на свете,

Если он был с людьми».

«Листьев задумчивый лепет,

А он лежит не дыша.

Видишь облако в небе,

Это его душа».

«Теперь я тебя понимаю:

Ушел, улетел он в ночь.

Теперь он лежит, обнимая

Корни дубовых рощ».

«Крышу я делаю, крышу

Из густой дубовой листвы.

Лежит он озера тише,

Ниже всякой травы.

Его я венчаю мглою.

Корона ему под стать».

«Как ему там под землею».

«Так, что уже не встать.

Там он лежит с короной,

Там я его забыл».

«Неужто он был вороной».



«Птицей, птицей он был».

Люблю это стихотворение у Николая Гумилева. Добавила к нему несколько собственных эмоций. Получилось такое заглючное эссе. Просто представила себе ситуацию, которой не было, нет и уже не будет никогда. Хоть и безумно хотелось бы. Короче говоря, Николаю Кочегарову посвящается.



...Я сижу, сжавшись в комочек, в старом кресле возле окна и смотрю на Тебя. Ты, задумавшись о чем-то, хмуришься и быстро перелистываешь страницы толстой книжки. Тишину нарушают лишь капли, барабанящие в стекло, да тиканье часов на каминной полке. Вдруг, ты поднимаешь голову и внимательно вглядываешься в мои глаза. Книжка отложена в сторону, щелкает зажигалка, и сквозь сигаретный дым вместе с твоим голосом долетают строчки:



Вздрагиваю. Это как-то против правил, что простые слова пробивают скорлупу моей обороны. И уж совсем против правил, что твои пальцы гладят мне ладонь…:



Я целую эти пальцы, пахнущие табаком и осенним ветром. Словно в забытьи выгибаюсь им навстречу. Утыкаюсь лбом в теплое плечо, прикрытое льняной рубашкой. А строчки всё клубятся в воздухе, смешиваясь с дымом:



Отстраняешься, а затем сжимаешь меня до боли, до хруста в костях. Осторожно проводишь по волосам. Снова отстраняешься. И очень серьезно, с какой-то горькой нежностью звучит:



Сердце мое уже несколько секунд бьется где-то в горле, подпрыгивая и переворачиваясь. Ещё пара мучительных мгновений, и совсем тихо, почти на уровне ощущений ты выдыхаешь мне в висок:



Я люб... Неужели я плачу? Я плачу…

Не могу спокойно смотреть кассету с Н.К. Включаю и из-за слёз ничего не вижу... Запоздалое оплакивание. Очень запоздалое....Что там на счет крестиков на судьбе?...Вот теперь мне действительно страшно.

(глядя на некую страничку, некого сайта)...Брюс в стиле ню, Руперт в стиле ню, Агроном в стиле ню.....УУУУУУУУУ!!!!!!! Всё платное и закодированное! Фу... А жаль...

Я пью коньяк. Поднимаю бокал и пью залпом. Так, чтобы спирт обжег горло. Я пью за время, которое уходит в будущее и за людей, которые уходят в прошлое. Я пью за пять минут телефонного разговора, который ничего не значил и за человека, который значил много. Я пью за каждую секунду жизни и за зеленые глаза, которые теперь смотрят в вечность. Я пью в память. Я пью...

(занимается самовнушением) Нужно встать с кресла, открыть шкаф, достать пылесос и начать уборку...(повторяет фразу 15 раз про себя и раз 50 вслух) Ё-моё! Не помогает ни фига! ЛЕНИВО! Хочу в Лондон! Ну или в Сидней на крайняк...

Проснувшись сегодня утром, поймала себя на мысли, что думаю о Крисе. То есть об Англии. То есть о Лондоне. Интересно, одуванчик всё ещё танцует у Мориса Бежара? Наверное, уже нет. Наверное, продал свой дом в пригороде Парижа и уже не мотается каждый сезон между двумя столицами своих Родин. Если и мотается, то только в столицу третьей Родины, в Москву.

Эх, народ...если вам повезло, вы оказались в Лондоне и ваш гид - это невысокий, изящный человек с балетной походкой и шапкой белых волос, то знайте, что вам повезло вдвойнЕ! Крис - лучший! Передавайте ему от меня привет и пожелайте удачи. Он того стОит.